Я голоден и нищ.
Свиреп и неопрятен.
Я как нелепый прыщ
Среди родимых пятен.
Морщинка на челе
Ухоженной Европы.
Он был навеселе,
И потому – прохлопал.
Создатель проморгал.
И, чтоб вину загладить,
Он мне свободу дал
В свою же душу гадить.
Что волен был воспеть –
Я сам же и разрушил;
Заставил покраснеть
Одну шестую суши.
Сам счёт производил
Трясущихся поджилок,
Свою могилу рыл,
Стрелял себе в затылок…
Из плоти неживой
Воскреснул я. И что же?
Болячкой иль бедой
Мне каждый тычет в рожу.
Язык мой, как ярлык.
Кто драпал – при параде…
А я – всё так же дик,
Всё так же кровожаден.
В тех песнях, что пою,
Опять полно бурьяну…
Создатель, мать твою,
Что ты наделал спьяну?!
Вечная песня
© Copyright: Владимир Тепляков-Москва, 2023
Свидетельство о публикации №123022205195
Свидетельство о публикации №123022205195
Рецензии