Подьячий справил. Думный дьяк скрепил.
И грамота боярская готова.
Народ служилый ведал, что творил
В мятежную годину Годунова.
На самый верх, глядишь, и вознесён
Трудяга верный, будь он не из робких.
И всё же – Смута… (смута – наше всё, –
Она и Пушкин. Закрываем скобки).
С души воротит мерный ход часов.
Ждём не дождёмся торжества минуты.
Нет слаще не жалеть ничьих голов
И печь топить портретами Малюты!
Бог не всегда царя у нас хранил.
А тот чудил иль грозно хмурил брови…
Казённых много тратилось чернил.
Был свет не мил для пойманных на слове.
Молчит ли, не безмолвствует народ –
Литавры не спасают от позора…
И сердце верноподданное ждёт
Очередного Тушинского вора.
По кругу
© Copyright: Владимир Тепляков-Москва, 2023
Свидетельство о публикации №123022205145
Свидетельство о публикации №123022205145
Рецензии