Окна напротив

Ночь. Зима. Лишь поздние огни,
в окнах, что глядят в мое напротив,
мимолетным вздохам душ сродни.
Никого на свете не заботят.

Никого. Опять гудит метель.
В этих окнах - слабое свеченье.
Там не спят, хотя и ждет постель
мягкого ночного облаченья.

Никого. У всяк свои дела,
разговоры, выводы, признанья,
поздний чай, уборка со стола,
и на дне души не спят желанья.

Никого. Заботы о себе
застят всё, что вне себя, родного.
Между завтра и вчера - пробел.
Просто ночь. И ничего другого.

Никого. Нигде уже не ждут.
Я не жду, не верю, не надеюсь,
обживая скудный свой приют,
принимая жизнь за чушь и ересь.

Никого. Такая вот зима.
Холодна, бессовестна, бескрыла.
Гаснут окна в стынущих домах,
и рассвет заходит в них, как милость.

Никого. Опять гудит метель
над уставшим равнодушным миром.
И в холодных временах потерь
жизнь уходит наспех, прочь и мимо.

Ночь. Зима. Лишь поздние огни,
в окнах, что глядят в мое, напротив.
Ни сберечь мне их, ни сохранить.
Я задерну шторы, шаль набросив.