Расписала метельчатой вязью. Пурга

Расписала метельчатой вязью,
Разукрасила щедро окошки,
Белоснежной укутала бязью
Лес и поле, сравняла дорожки.

Разыгралась пурга, хорохорится,
Всё метёт, заметает сугробами,
Ни домов не видать, ни околицы –
Принимай всё как есть, да безропотно.

Н-да… И ветер так свищет, и стонет,
Будто злится бродяга безпутный!
Он не дремлет, быстрей меня гонит,
Хорошо, что хоть в спину, попутный.

Пробираюсь я как по наитию,
Вперебежку меж шквалами резвыми,
В пополаме к шальному событию,
Будто пьяный, шагами нетрезвыми.               

Что-то долго иду... Оглянулся,
А вокруг лишь пурга, по-хозяйски
Знай метёт! Стоп – я тут как проснулся:
Ветер – компас?? Ну, это ль не сказки!?            

Заблудился я! Как в бездорожии
Выбираться? Назад, по следам иду,
С ветром споря, порошами схожими.
Что там справа? Свою вижу храмину?   

Это дом мой, свет брезжит в окошке,
Там любимая, ангел мой милый!
Утихай же пурга понемножку,
С ветром птицею став легкокрылой!

Расписала метельчатой вязью,
Разукрасила густо окошки…
Да, пурга – вот такая оказия,
Хитроумные вывела стёжки.