Проповедник

 
Пошли вы к черту! Лучше, все.
Наперечет иные были,
да в основном лежат в могиле,
там, на несжатой полосе.
Всё, что посеяли они,
взошло, но на корню осталось.
Казалось бы, такая малость
посевы сжать, но не смогли.
Не захотели, Бог не дал
уменья, знаний, интереса
тем, кто под знаменем прогресса
на смену павшим прискакал.
У нас распалась связь времён,
как было в королевстве Датском,
резвимся в колпаке дурацком,
что было, поросло быльем.
С водой отправили младенца
в забвенья мутный водосток.
Урок истории не впрок,
опять мотор, где было сердце?
И кто научит вас чему,
тех, кто учиться не приучен?
Лишь господин Несчастный случай?
Лишь путь к суме или в тюрьму?
Охрипла глотка, и язык
мой просит только лишь покоя.
Но я кричу вам, сидя, стоя,
переходя на львиный рык:

— За поколеньем поколенье,
когда ж уймётесь наконец,
побочные плоды Творенья,
его позор, а не венец?!
Когда же наконец поймёте,
как несказанно повезло
тем, кто способен жить в полёте,
а не других вязать узлом?!
Когда-нибудь вздохнёт спокойно
Земля прекрасная моя?!

В ответ вдруг грянул хор нестройный.
То гимн. Во славу короля.