Книга

***
Книга вселяется демоном, льется, как воды пенные,
Книга пишется через лень, не ночью, не днем – в безвременье.
Книга, как снежный ком, большая, как Слово.
Писать, по сути, очень легко,
Особенно кровью.
Нет никакого блока,
Безграмотных предложений,
Я - житие твое,
Я же и поражение.
Становишься то задумчивым, а то сведущим.
Только бы довымучивать свое детище.

Вот экземпляр сигнальный,
Изначальный, новый.
Книга выходит в свет, как Наташа Ростова.
Критики бегают, будто ужалены,
«То, чего мы так долго ждали».
Думаешь, сколько их, всем ли, хватит ли
На это нашествие воздыхателей?

Книга падает вниз с полок или со сходней.
Книга лежит на площади несвободы.
Лети, лети лепесток, бумажные листья.
Это ль не честь для книги
- числиться в данном списке?
Практичной макулатуры не терпит адова хтонь
Да очистит тебя священный огонь!

Непримечательна, не по акции, но – гора!
Видно, хорошая книга, надо брать.
Стоит, как солдатик сказочный, всё из олова,
Дышит любовью.
Книга смотрит усталая с ретро-фото в ч/б…

- Здравствуй, доченька, с днем рождения, это тебе.