Тихое

New Yorker
Не спится, а жаль – что не спится;
Если б уснул, то я б смог
Разбиться об, снов моих, днище
Красиво и вовсе без слов.
 
Без слов, без кривляния – тихо,
Как женщина, как манекен…
Но мне почему-то не спится
И хочется спиться совсем.


© Copyright: New Yorker, 2023
Свидетельство о публикации №123022000923
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора New Yorker
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора New Yorker

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →