Вечер. Дым-табак, море мутное.
Из окна на стол льются сумерки.
Да куда же всё? Да кому-то я?
Живы ,вроде, все, не все умерли..
Вроде есть вода, вроде чистая.
Грани ёмкости полированы.
И на дне её лежит истина.
Не подобрана, не рифмована.
Подобрать аккорд, обласкать лады.
Развести тоску с этим вечером.
Третьей вроде нет мировой беды.
Только дым-табак. Делать нечего.
Вроде
© Copyright: Сергей Павлов 17, 2023
Свидетельство о публикации №123022009116
Свидетельство о публикации №123022009116
Рецензии