Перо остро, бумага и чернила,
Все под рукой, в ногах пушистый плед.
Осенние дожди зима сменила,
Сквозь ветви яблонь льется тусклый свет.
Исписано к утру страниц не мало,
О чем они? О счастье? О печали?
Погасла печь, а снег идет, идет.
Ведя счет дням, ведя неделям счет
По горным тропам, в сказочном гареме
Поэта мысль сейчас блуждает, где?
Что грезится в заснеженном окне?
Готовится к роману ли, поэме?..
Все ближе вещий час, жестокий рок
Переступил особняка порог.
Михайловское2
© Copyright: Елена Киселева 7, 2023
Свидетельство о публикации №123021909275
Свидетельство о публикации №123021909275
Рецензии
