Бомбейское

Подобно Шантараму на улицах Бомбея,
Где мама мыла Раму, сквозь грусть и оптимизм,
Слоняюсь по квартире, безделием болея,
Не зная, где пристроить нескладный организм.


Что ж, посижу на кухне, с нескромным ощущением,
Что я хоть и не знатный, зато английский лорд,
А кухня - это даже совсем не помещение,
Просоленный ветрами бомбейский старый порт.


Там за окном привычно плескаться будет море.
Хотя бы из снежинок, нападавших с утра.
Не очень-то похоже, но я готов поспорить.
Доказано наукой, что снег - это вода.


Я постою в прихожей степенным махараджей.
Прихожая, конечно - всегда аэропорт,
Небесные ворота цветущей Махараштры,
Под вишенкой квартиры манящий, сладкий торт.


Потом засяду с книгой в гостиной, в мягком кресле
И полыхнёт сюжетом на сердце новый шрам.
И никаких печалей. И никаких известий.
Гостиная по сути - спасительный ашрам.


На табуретке старой, на островке балкона
В замысловатой чашке индийский крепкий чай.
Балкон - вершина мира. И это безусловно
Мной лично покорённый далёкий Калсубай.


Зайду пожалуй в спальню. Так прожито немало
Здесь трепетных и страстно волнующих минут.
Задумаешься если, комедия и драма.
Опочевальня в доме - должно быть Болливуд.


Прокручиваю время, как в ролике отстнятом.
Потоками явлений, движеньем птичьих стай.
Увы Бомбей остался, там в девяносто пятом.
Своих героев манит бомбический Мумбай.