Только...

Сердцебиение, что воспламеняет...
Время призыва, которое заполняло парки огнями и цветением,
Где мы достигали всех империй,
Где мы писали стихи и делали их счастливыми, когда их читали другие...
Поэтика никогда не делает то, что от нас хотят другие...

Всё происходит внутри сердца.

Эдуард Дэлюж  http://stihi.ru/diary/deluge/2023-01-01
(мысли вслух)
_________________________________________

Мы писали стихи, и они были счастливы
Каждой буковкой веря, надеясь, любя.
Огоньки за стихами вовек не погасли бы
Если б «только» стояло пред словом «тебя».
Только ты, только мы, только…

Разве ж поэтика…
Нас читают другие?
На счастье, пускай!

Ах, надежда, шалунья, ах, хвост пистолетиком!!!

Внутри сердца не ад – восхитительный рай…

Часто бились сердца…
Пламя искрами яркими
Дотянуться до неба пыталось в стихах…

Жаль, что наши стихи нынче служат подарками
Тем, кто тупо вздыхает над строчками: «Ах!!!».

Только он, только ей, только любит…

В удобное
Место слово подставить, а там – как пойдёт…

Только… наши стихи для других – несъедобные!

Только ей...
И другой...

Что ни слово, то мёд.