Когда-то придёт наш конец... Наконец. Болезнью, неизлечимой, ударом на улице. Мы будем лежать, не в силах пошевелиться. В панике. Только, когда боль отступит - уже без паники... Когда будет отлетать душа. Полетит, полетит, черт, неожиданно загрустив о "постылых буднях". Да ну их, к хренам, ты чего, душа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.