Пока плачет НЕБО

"...привидения там,
привидения здесь,
я, оттуда вернулся,
но, наверно, не весь..."

... Моросит дождь, ленивый летний дождь. Нахмуренные тучи, пасмурные сумерки. Еду с работы домой. Из окна автобуса наблюдаю: кто-то заходит в японский ресторан, разодетые в кимоно "японские" швейцары услужливо зазывают внутрь, паркуют автомобили. На Каширском шоссе ярко горят огнями рекламные вывески и названия заведений. Это Москва.
   Обгоняя "четырехколёсных", опасно лавируя между ними, с рёвом проносятся мимо мощные мотоциклы. Разодетые в защитную экипировку, словно в бронежилетах, создают себе иллюзию защиты, вечно куда-то спешат. Интересно - куда? На кладбище? Ради чего?
   Каждый живёт своей жизнью. И привыкает к ней. И когда привыкнет, то самая-самая яркая жизнь, становится скучной. Вот и ищут адреналин, на мотоцикле или в ресторане, в казино. Хоть так.
У меня вот, к примеру, привычная работа, привычная жизнь, наверное, и смерть будет привычной. Хотя - как это? Опять мысли о кладбище.
В который уже раз выхожу на своей остановке, не спеша направляюсь к дому мимо мокрых деревьев и кустов. Нет ярких огней, исчезли торопливые люди, это тоже Москва, но это "спальный район". Пустая голова думает "ни о чём". Темновато, серовато, хреновато ...
   - Извините, сигаретки не будет?
Настороженно взглянув на просящего, угрюмо и коротко отвечаю:
   - Нет, не курю!
Под светом фонаря успеваю разглядеть молодого парня с мокроватыми волосами, задавая свой вопрос, он почему-то мне улыбался как знакомому, и широкое лицо его показалось и мне знакомым.
   "- Давно, наверное, стоит, волосы-то мокрые. Блаженный какой-то!", - подумал я и пошёл дальше, а мысль уже лениво, но настойчиво засела в голову: "- Откуда я его знаю?!"
Как счётчик старого такси, с характерным звуком, память лениво начала перебирать назад цифры прожитых лет:
- 2007? Нет! Чик - трак.
- 2006? 5? 4? Нет! Чик - трак.
- 93? Нет! Чик - трак.
- 85? Чик ... и заело!
- 85?!
- Да!!! 1985!!!
   "- А это же Васька-Медик. Санинструктор с нашего полка" - простодушно так, буднично сказала память, и внутри всё похолодело.
   Васька - медик, убитый на Панджшере прицельным снайперским выстрелом в лоб. С аккуратной дырочкой входного отверстия. Кровь на пыльном лице. Жилистая шея ...
   Чёрт!!! Где этот "курилка"?!
И уже учащённо затарахтело сердце, быстро набирая обороты, скорым шагом иду назад. Никого не видно!
   Пристально разглядываю темноту. А вот теперь: "- Нате вам, здрасте!", и разум мой, тоже проснулся. Сразу после памяти проснулся, и твердит мне, зараза, что память моя шалит: "- Сколько лет прошло, а?! Ну, сам подумай! Да, за тридцать уже! Понимаешь?! Да, такое невозможно! Просто не-воз-мож-но!!! Никакой это не Васька! Показалось! Просто похож! Понимаешь?!"
   Показалось? Показалось?!
В сомнении останавливаюсь под тяжестью неопровержимых доказательств со стороны проклятого мозга.
   Уф, ты! Как же так? Конечно, показалось! Разве так бывает? Надо бы успокоить сердце, чего ж оно так, расходилось-то, как дизель КАМАЗа на полных оборотах на нейтральной передаче?!
   Что получается, обознался я, поверил в то, во что захотелось вдруг поверить. Действительно, столько лет, математика эдакая!
"- Просто память - такая штука, неожиданно проснулась и сильно растревожилась", успокаиваю сам себя. Стараюсь, но не могу.
Как будто вспышка, какая-то яркая. Как молния.
Ошалевший от внезапных волнений разворачиваюсь домой.
   Под кронами низкорослых деревьев, напротив "Почта России", замечаю, что кто-то стоит, вижу, как разгорается и гаснет огонёк сигареты. Сердце ёкает, и снова без команды "запускается"!
   Вдруг это он, ну, пусть не Васька, но тот, который меня окликнул? Хочу увидеть его снова.
Сам спрашиваю в темноту:
   - Закурить не будет?
Выходит долговязый худощавый парень в сером костюме, рядом ещё один, пониже, в клетчатой байковой рубахе. Оба со старомодными мятыми повязками "Дружинник" на рукавах. Давно таких повязок не видел. Жадно затягиваются по полной программе. Ядрёный дым с крепким запахом заставляет слезиться глаза и покашливать.
   - На вот, это. Есть у нас, угощайся, братишка. Бери - бери, у нас много! - протягивает мне какие-то сигареты, без фильтра, в серой мятой пачке. Пиджачок-то ему коротковат, в смысле - рукава. Сигареты без фильтра "Охотничьи"? "Смерть на болоте", как мы их тогда называли? Откуда?
   - Спасибо! - жестом отказываюсь.
   - А что так? Крепкие-то не курите?
   - Обознался я.
   - Ждёте кого штоль тут?
   - Да нет, просто парень один сейчас здесь был. Не видали?
   - Дык, вроде был кОкой-то парень, во двор пошёл, э-эн туда.
   - Спасибо, - ускоряю шаг по направлению в родной двор. Отмечаю про себя, что по говору явно ребята не москвичи. "Гастарбайтеры" что ли? В "Нерезиновую"?
Прохожу под аркой почты, огибаю угол дома и, скорее слышу, чем вижу, кучкующуюся на лавочке у ярко освещённого подъезда молодёжь, лет 16-ти.
Девчонки смеются над очередной шуткой знакомого им паренька. Я, почему-то, останавливаюсь в тени кустов сирени и прислушиваюсь. На мобильнике ещё раз громко прокручивается фраза известного персонажа Василия Алибабаевича из известного фильма:- Ты туда не ходи! Ты сюда ходи! Снег башка попадёт - совсем мёртвый будешь!
Хохочут девчонки:
   - Прикольно! А что это? Откуда?
   - Да из фильма одного, старого, "Джентльмены удачи" называется.
   - "Джентльмены удачи"? Надо запомнить. Американский?
   - Да нет, наш. Батя с матушкой смотрят иногда. Фильмец смешной.
   - Надо тоже как-нибудь глянуть, зазырить!
Вот те - раз, а вот те - два! Они уже и фильмы-то советские не знают! Наши фильмы! И знать не хотят! Зачем им это?! Им Голливуд подавай, экшен! Там герои, спецэффекты, и по двадцать убитых с одного выстрела! Да, уж!
Несколько раздражённый выхожу на свет, ступаю на крыльцо, набираю электронный код подъездной двери.
   - Здравствуйте дядь Андрей! - доносятся с лавочки голоса подруг моей дочери. Пиво спрятали, демонстрируют примерное поведение, улыбаются.
   - Да, Люсь, привет. Добрый вечер, Маша! - отвечаю им. Вежливые "пионЭры", хоть это хорошо.
   Входная дверь "пипикает", отворяется, впускает меня в ярко освещённый московский подъезд, там ещё одна дверь. Шагнул к ней, тяну на себя, спиной чувствую, как сзади доводчик двери закрывает входную. Непонятно мерзкое настроение.
   - БАЧА!!!
Резко оборачиваюсь! Входная дверь успела закрыться на магнитный замок! Кто окликнул меня этим особенным словом?!
Ищу кнопку, как гашетку давлю, наваливаюсь плечом на дверь и ... проваливаюсь в туман... Ядрёна копоть, что такое?!
Рассмотреть ничего не могу. В глаза попало что-то, вроде - песок...
Кружится голова, ничего не вижу, пыли много, тени вокруг. Пытаюсь протереть глаза, но закрываюсь ладонью от внезапно налетевшего знойного ветра. Обоняние ловит знакомые, давно забытые запахи. И расступается туман. Снова тревожно заныло сердце...
   "... тусклая лампочка. Много кроватная палатка автороты на 40 человек, я выполняю жим гири одной рукой, доброхоты считают вслух. Васька - медик только что в гирях выиграл у меня на правой руке. Мне остался последний шанс отыграться на левой, я ведь считал, что я сильнее! Упираюсь до последнего, и мне удаётся переиграть Василия! Он на правой, я на левой.
Ничья!
Улыбаемся, подкалываем, друг друга, договариваемся о новой встрече, строим планы совместных тренировок, бахвалимся. Я его обязательно сделаю в следующий раз!
Гири-то мои, я их свинцом залил для веса, да в медпункт свозил взвесить на весы. Там с Васькой и познакомились, пригласил его к нам в палатку.
Прошло совсем немного времени после нашей "зарубы" на гирях, и "Бульба" - почтарь, принёс новость: Ваську - медика убили! У-би-ли! Я не выиграю у него на правой руке - НИКОГДА! Он ушёл навсегда. И навсегда остался молодым. Как в песне поётся. Добродушный, немного широкоскулый рослый парень ..."
... Зрение моё быстро возвращается. Вижу, вроде бы свой двор. Дождь кончился. Молодёжи нет, вообще никого вокруг нет, а с лавочки, навстречу мне, встает тот самый улыбающийся паренёк с мокрыми волосами:
   - Давно тебя наблюдаю! Привет, бача!
Не могу ничего ответить словами, меня немного трясёт, просто обнимаемся. Опять у меня что-то в глазу, но не песок. Предательские слёзы. Я немного отстраняюсь, чтоб лучше рассмотреть. И не постарел совсем!
   - Вась-ка? Вась-ка! Как ты? - чуть заикаясь, и от растерянности ситуации, со всей дури хлопаю его по плечам, чтобы убедиться в его реальности.
   - Да лучше всех! Ну, ты, убьёшь! Потише! - поёживая плечами морщится Васька: - Особенно если с тобой сравнивать! - и смеётся надо мной, делает жест, как бы утирая невидимые слёзы: - Чего раскис-то, Андрюха?!
   - Ничего не раскис! Просто воды в организме много, вот и избавляюсь, - похлопываю себя по некоторому животу. И бестактно неожиданно спрашиваю о главном:
   - А как ты здесь? Как ты ... тебя же... ну, это..., убили тогда?!
   - Иди ты?!?!?! Убили?! Когда - тогда?! - улыбается широким оскалом.
   - Ну, не придуривайся. Я ж помню, почтарь сказал. Ты в "радийке" ехал. Снайпер "снял" и тебя, и водилу. Как ты здесь оказался?
   - Да, ладно, не парься, как у вас тут говорят! С памятью у тебя что-то, Андрюх. Из гранатомета меня убили! В борт БТРа!
   - Так я ж сам не видел! Не было меня там! Как Почтарь рассказал, так я и запомнил! - в тон ему отвечаю я.
   - Мы колонной на Панджшер шли. Ночью, бнять. И чего-то вправо в "зелёнку" ушли, да далеко ушли в виноградники. Встали на дороге, командиры посовещались - мы покурили, команда: "-Разворачиваться! И вперёд!" Алга, короче!
А как там разворачиваться, земля - месиво, раскисло всё и места нету совсем! Наш БТР пропустили в обратку, остальные торкаются сзади, друг другу мешают, мы метров 50 всего-то и проехали. Тут первый выстрел из гранатомёта из "зелёнки" и сразу нам в левый борт. Прям в бортовой номер 901, аккурат в циферку ноль попали, что на броне у нас нарисован был. БТР-901 взвода связи, водила Валерка Акулин.
Второй БТР, что за нами шёл - Пашка Жданов, броня 942, 3-ий горно-стрелковый батальон, успел тормознуть. Мимо него второй заряд прошёл!
А мне - вот такая непруха - насмерть! И чего?! Командиру на 942-ом БТРе (Юра Мартинович) панаму сорвало, лейтенанту на нашей броне два пальца оторвало, а мне, что за броней сидел, горящей струёй грудную клетку разорвало - жизнь отрезало. Это как по-твоему?! Я только с десанта привстать успел, чтоб Валерку Акулина спросить - что случилось.
   Стоим молча. Тихо вокруг.
Васька продолжает:
   - Ребята потом ходили прожжённый БТР рассматривать. Дырочка от гранатомёта небольшая, сантиметра 4 всего, а струя сильная была, некоторые горящие осколки даже нижний люк прошили навылет. Да, такая история моей гибели. А здесь я, потому что праздник такой есть - Хэллоуин! Слышал? Так вот у меня "Хэллоуин"! Увольнительная у меня, оттуда! Так понятнее? За выслугу лет - награда посмертно - отпуск на Родину! К тебе вот я прибыл, принимаешь? - Васька смотрит на меня.
   - Конечно принимаю! - уже осторожнее добавляю: - Я, слышал про Хэллоуин, только это не православный праздник, а так! Да и что-то там про нечисть, вроде?!
   - Ох, скажите, пожалуйста! Давно ты, такой "православный", в храме-то был? Свечку за меня ставил?! - Васька "завёлся" в момент, не останавливаясь перешёл на крик:
   - А за пацанов?! Стеснительный, да? "Третий тост" и хватит? Ну, тогда уточняю, для некоторых других - я и ты и есть нечисть. Неверные! Забыл, что ль, где служили?! Вот и приходится появляться "в увольнительную", в такой день. Да Бог с ним, с праздником! Отпустили на минутку и то хорошо.
Ну, а вы-то что тут? Как живёте? Всё сидите по домам, при жёнах-детях-внуках, медальками юбилейными обвешались, да сопли в жилетку пускаете и всё вам не так! Всё не устраивает! А как оно вам надо? И кто что-то должен для вас сделать?! А у вас ведь и руки, и ноги есть. Голова на плечах. Живые ведь вы, брат! Пока ещё - живые! Понимаешь?
Чего же жизнь-то у вас никак не наладится?! Льгот ещё прибавить??! Ещё "Мядальку" дать, за то, что живы остались?! Нет, ты мне ответь, чего тебе лично не хватает, чтоб нормально жить?! А?!
- Вась! А чёО ты на меня орёшь?! Свалился с неба и чего?! С какого хрена так?! Чем я-то перед тобой виноват?! Думаешь мне тебе сказать нечего?! Тебе, небось, оттуда кажется, что здесь, на земле РАЙ?!
Успокоился чуток Василь, обнял меня за плечи: - Да, нет, браток! Не спеши ты в рай. Только здесь уже не тот бой и вы уже не там, за речкой! Там все вместе были, командиры командовали, солдаты выполняли. Так и выживали. Хоть бардаком это время назови, хоть порядком - один хрен. Но тот бой за жизнь кончился, когда ты дома оказался! Теперь каждый сам себе командир.
Союз развалили, республики на страны поделились ...
Мы там с неба наблюдаем, как вы здесь всё больше сами с собой бьётесь! На ерунду всякую внимание обращаете, жизнь растрачиваете. Ведь жизнь ваша, получается, как тогда, у нас в "зелёнке", вроде, как бы немного не туда свернула? Не находишь? И правильно, не хрен передо мной извиняться! ЧёО ты, братуха?! Я ж не осуждаю, хотя завидую. Тебе вот, честно сказать, завидую! Сильно-сильно! Иной раз хочется ... даже не знаю, как и сказать! - замялся Васька, глаза отвёл, смутился, только, что ещё не заикается! Растерянный какой-то стал. Ну-ка, ну-ка, чего ещё?
Рукой свои волосы на башке растрепал. Не иначе, как что-то важное сказать хочет. Помолчал, ну и я не тороплю.
- Ну, я вот чего заявился-то к тебе? Не ругаться же, нет! Мечта у меня есть. Желание, что ли такое. Ну, там, наверху, видишь ли, образовалась такое желание. Ага, посмертное. Поймёшь - нет? Чтоб, в общем, когда будешь бабу мять, ну, там, в постели, вспомни обо мне, а?
Посмотрел растерянными глазами и как - бы извиняясь, улыбнулся:
   - Я, наверное, фигню сказал, но, понимаешь, так уж получилось, что у меня бабы до армии вообще не было! Так-то было, но не серьёзно. Можно сказать, сам виноват - не успел. Ну, а после, когда из гранатомета ... Но разве ж я знал, что такой у меня срок жизни? Да и не я один там такой! Ну, а так - как будто ты бабу "за меня" имеешь, а?
Я опешил от такого поворота:
   - Чудишь что ли? Так как? Вась, мне это не тяжело, но тебе-то, что с этого?! - и, пытаясь как - то разрядить обстановку, добавил шутя: - Извращенец ты какой-то!
   - Да нет, ты не обзывайся, не смейся, я и так волнуюсь. Может ты не понял чего? Может я накосячил чего в объяснениях? Только ребята рассказывают, что что-то такое чувствуют, когда кто-то "за них" с женщиной кувыркается! Понимаешь? Когда про них вспоминают в такой момент? Ну, вот, понял - не понял, а и то хорошо, что я вот выговорился! А всё почему? От зависти! - снова заулыбался Васька, "маньяк из поднебесья".
Хлопнул себя по коленкам, встал во весь рост:
   - Да и не знаю я, честно, как бы я сам здесь жил, сейчас. Но если бы дали ещё разочек пожить, ну, хоть чуть-чуть, то, наверное, жил бы так, что - на всю катушку и уже не боялся бы умереть! Ты не думай, я там с ума не сошёл, хоть и в голову осколок попал. Просто ты, Андрюх, счастливый! Не только тем, что живой остался. Ты очень счастливый, у тебя детишки есть, продолжение тебя, понимаешь, о чём я?
   - Вроде бы - Да, понимаю, трое у меня, все девчонки почему-то. Но, конечно, "бытовая философия" у тебя, Вась, не земная. Здесь-то это всё привычно как-то. Хотя ты прав на все 100%.
- Сам ты философ хренов! Времени мало у меня. Рад встрече с тобой! Я ж боялся вот так-то. Не просто это всё - заявиться привидением из прошлого, да и сказать такое. Рад, что понял, выслушал. Сам-то как? С тяжестями ещё, небось, занимаешься? Как тогда? - погладил свои ранее ушибленные мною плечи.
   - Да, было дело. Я ж люберецкий. Развиваю "Русский жим" - спорт такой придумал. Эх, мать! Выиграл несколько соревнований по пауэрлифтингу, правда, среди ветеранов. Рекорды Мира и Европы установил.
   - Вот тебе и на! Среди ветеранов? Ты - ветеран?! Смешно как-то!
   - Это ж ты - "всегда молодой", а мы тут стареем, брат!
   - Хрен его знает, Андрюх, что это за пауэрлифтинг такой, но "железом пахнет"! И "Русский жим"! Рад за тебя, дружище! А помнишь наше время?
   - Помню, Вась, хоть ты мне за мою память уже сказал! Многое, но не всё! Главное - помню, а то сейчас столько "басен" про Афган, что, иногда их послушаешь и в своей памяти сомневаться начинаешь. Стреляли мы с бронепоезда торпедами по душманским подлодкам в горах или нет?! Там-то у тебя - как?
- Там? - вопросительно показал пальцем на небо: - А никак! Вообще никак. Скука смертная. Всё время одно и то же, одно и то же. Всегда всё хорошо! С чем сравнить это самое "хорошо"? Плохого-то нет. А хочется, чтоб риск, какой, чтоб снова сердце стучало, а в жилах кровь билась, пульсировала от избытка адреналина! Хочется принимать решения. Отвечать за них! Чтоб, о-го-го! А там одна "манна небесная"! Поэтому вот вам оттуда и завидую. А ты хоть помнишь, откуда я родом?
- Нет, блин! А откуда, Вась? Пермяк ты? Нет?
- Да, ладно, не парься, вот словечко современное, прилипчивое! А то в правду, ещё и родоков моих растревожишь. Ну, хватит, поговорил с привидением с того света и хорош! Пора мне, Андрюх! Давай, бача, живи за нас! Все там будем! Встретимся, но ты не торопись!
Пацанам нашим звони, от самого себя привет передавай, про меня у ребят спрашивай, да не вздумай трепаться, что со мной вот так разговаривал! В "дурку" заберут, точно тебе говорю! Я не первый, кто так оттуда спускается. Не поверит тебе никто, а оно тебе надо?
И вы, хоть разок, за нас тут постарайтесь! (хитро улыбнулся). И за себя, и за нас! И когда стопочку, и ... когда бабу!
Делай дело, брат, привлекай всех к спорту и физкультуре, там адреналину до х..., прости Господи! У тебя это хорошо получается! А меня, вон, уже люди ждут!
Показал полупрозрачной тающей рукой в сторону, там, в кустах сирени, где я до этого стоял, бесконечно жадно докуривали свои сигареты те двое, с повязками "Дружинник". Жадно-жадно, в такой затяг, что и я, некурящий, позавидовал.
   - Во-о, шкварчат как! Это с тобой? Ангелы, что ль такие, сейчас? Оттуда?
   - Почти отгадал! "Комендачи" это наши, небесные, тамошние! За мной присматривают, ну, и за тобой, значит! Ну, не накурятся никак. Там это нельзя. Ты главное, о чем говорили, не забудь! Ну, не обнимаю тебя, нечем уже, растаял я весь. Всё, бача! Конец связи! А 100 грамм за встречу, ты мне так и не предложил! Спортсмен-чемпион! - и прощальная хитрая Васькина улыбка ...

   ... снова пошёл дождь, маскируя на моём лице слёзы. Девчонки на лавочке тревожно смотрели на меня, мальчишки перестали курить. Телефоном никто не баловался.
   Я не знаю, сколько времени тут простоял с Васькой, просто поднял лицо к небу, сделал вдох - выдох, вдох- выдох. Жадно. Полной грудью. И выдыхая вверх, улыбаясь, сказал детям:
   - А "Джентльмены удачи" - отличный советский фильм! Там Леонов, Крамаров, Вицин и другие артисты, известные. По большому счёту, о том фильм, что в каждом из нас есть что-то хорошее, и никогда не поздно это хорошее в себе не потерять! 15 лет тебе, 40 или 100! Пока жизнь продолжается! Понятно про жизнь говорю-выражаюсь?
   - Ага, - и как-то испуганно закивали головами.
   - Ну и здорово! Счастливо оставаться! - и я вошёл в дом.
И уже в квартире, ничего не объясняя жене (Светлячок у меня женщина понятливая), словно извиняясь перед Васькой, накатил стоя коньяка три раза по 50. И за всех, за пацанов! Светлая память и земля им пухом!
И буду иногда заходить в церковь. Научусь ставить свечку. Хоть попробую. Зачем?
- Этого я Вам не скажу!
И к Ваське, на могилку нужно как-нибудь добраться. Только так и не сказал он откуда родом.

ЗЫ: По дате гибели до сих пор нет полностью правдивой информации. В "Книгах памяти" обычно указывается дата, когда труп поступил в морг, а это далеко не всегда происходит в тот же день. Пока довезут погибшего. Ребята вспоминали, вроде 14 декабря 1985 года погиб Вася. Кто-то вспоминает про ноябрь 1985.
Информация: Володимир Драган написал:
"- Привет Андрей! Да, Вася Кльоцюк из нашего полкового медпункта 181 мотострелкового полка (мой земляк и большой друг родом из г. Камянец - Подольский, Хмельницкой обл., Украина) погиб в ноябре (?, как в ноябре, он же у меня 13 декабря 85-го на День Рождении был?!) 1985 года при входе в ущелье р. Пандшер. Наши саперы немного ошиблись и свернули не на ту дорогу. Колона попала в засаду. В БТР, в котором ехал Вася (санинструктор нашего полкового медпункта) попала граната из РПГ-7. Там он и погиб.
Вечная ему память!
Да фамилия такая! Типичная, украинская. Я не совсем уверен в правописании, но в музее Афганской войны в Киеве, где есть памятник воинам-афганцам, и выгравированы на гранитных камнях фамилии всех погибших, призванных из Украины, он числится именно так".

с сайта http://www.181msp.ru/ :
Родился 06 января 1965 года в селе Верхние Пановцы Каменец-Подольского района Хмельницкой области. Украинец.
Работал амбулаторным фельдшером в селе Большая Слобода.
В ряды Советской армии был призван 13 апреля 1984 года Каменец-Подольским ОГВК.
В Афганистане с октября 1984 года. Санитарный инструктор полкового медицинского пункта 181 мотострелкового полка.
Младший сержант Клюцук погиб в бою 16 декабря 1985 года в районе ущелья Панджшер. ...
Награждён орденом Красной Звезды (посмертно).
Похоронен в селе Верхние Пановцы.