Тихо снег оседает и плавно.
Ничего ему не интересно,
словно умер он только недавно
и ему без сознания тесно.
Снятся снегу метели и бури,
с головою засыпан им странник.
И ни проблеска в небе лазури,
словно вор притаился, карманник.
Кто он, где он, украсть что наметил?
От него не успеешь укрыться,
ведь добычу давно он приметил.
Может, смерть, как и жизнь, только снится?
Мёртвый снег без сознания, боли.
Он летит безразлично, неясно.
Не жалеет, что нет ему воли.
Упадёт и растает напрасно.
Тихо снег оседает и плавно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123021800948
Свидетельство о публикации №123021800948
Рецензии