Они пришли... Обоим им под тридцать,
Но за спиной как будто целый век.
Не видно тени молодости в лицах.
Всё цело. Всё? Но вид, как у калек.
Один пустым глядит в пространство взглядом,
Молчит, ни слова. Потерял он речь?
Душа военным обожжёна адом,
Её рассек зловещий Марса меч.
За ним другой выходит из вагона,
И вдруг так тяжко, страшно застонал.
Как больно режет голову от звона...
Её руками он, качаясь, сжал.
Они в родном кругу, но как чужие.
Один всё так глядит перед собой.
Умчали его душу ветры злые,
Похитил, не отдал зловещий бой.
Другой всё держит голову со стоном,
Ударом страшным ввергнутый во тьму.
Контузией рождённым вечным звоном
Пронзает, словно пикой, мозг ему.
Воинственно витийствуют поэты,
И мечут свои молнии-стихи.
В мечтах у них гремят громы победы.
А этим – ад за чуждые грехи...
Они пришли с войны
© Copyright: Владимир Павлов 8, 2023
Свидетельство о публикации №123021806700
Свидетельство о публикации №123021806700
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.