Когда нибудь утром, во лете, пробудишся.
Встанешь. И умоешся
холодной водой.
Это утро будет самым прекрасным из всех. Из забитого, до невозможности чердака головы выкинуть все лишнее. Все, что мешает жить, все о чем ты не хочешь думать.
Откинул покрывало, плед, Зябко, до весны не скоро еще.
Вскипел чайник. Размял себя, зарядка.
Позавтракал.
И; никого нет. Никого. Дурость.
Включил тв, там Леонов. По культуре. Этого актера невоз
можно повторить, думал.
Он уникален. Его нет.
Нет Тихонова, нет Папанова, ветерана войны.
Нет Этуша, Смирнова (что играл Федя, надо,) взявши в одиночку несколько фашистов.
В своих ролях, встают около меня. Штирлиц шутит в пенатах Шелленберга, Леонов с всклоченными волосами признает старшего сына по Вампилову.
Папанов прикрывает Лузгу, Приемыхова, в лете 53 го.
Эти актеры для меня всегда живы. Их нет. Но они живы.
Всегда живые актеры. проза
© Copyright: Андроник Быстров, 2023
Свидетельство о публикации №123021804584
Свидетельство о публикации №123021804584
Рецензии