О временном

 Рука застыла над дневником старым —

 Что ещё написать, кроме числа?

 Где-то жизнь проносилась пожаром,

 А здесь — только зола...

 Солнце в свой черёд восходит,

 В свой черёд дожди и снега.

 Ничего нового вроде,

 Но память подсказывает — это пока.


Рецензии