Уже февраль. Четвертое число.
Дорожки в парке снегом замело,
а воздух соткан из мельчайших льдинок.
Ты морщишь нос, и сеточка морщинок
становится для них опасной западней,
а для меня - погибелью самой.
Как милы мне сияние этих глаз
и тронутые инеем ресницы.
Один лишь взгляд, и снова повторится
то чудо, что явилось первый раз,
когда мерцал в свечах иконостас,
ты впереди стояла и молилась,
а мне негаданно пророчество открылось,
что прежней жизни нить оборвалась.
Пусть к прошлому возврата нет в помине,
от нежности как прежде сердце стынет,
и тянется к твоей моя рука,
чтоб убедить, насколько ты близка,
не доверяя зрению и слуху,
и обольщению памяти скупой,
что годы отмеряет нам со скукой
и норовит добавить их с лихвой.
4 февраля
© Copyright: Игорь Козырь, 2023
Свидетельство о публикации №123021800160
Свидетельство о публикации №123021800160
Рецензии