Из Книги Жизни вырвали страницу.
Она теперь летает, словно птица,
и норовит на голову мне сесть:
за молодость потерянную месть.
Я что-то упустил, а что – не помню,
ведь нереально прошлое, как сон.
И я – не я, а хуже и бездомней,
не человек, а еле слышный стон.
Февраль дом обложил холодной ватой,
ощерился ухмылкой вороватой
и пасмурным рассветом подмигнул
и небосвод в бараний рог согнул.
А дальше день, как белая страница.
Рисует время на странице лица,
и ничего нет в мире для души,
лишь этих строчек скудные гроши.
Из Книги Жизни вырвали страницу...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123021801007
Свидетельство о публикации №123021801007
Рецензии