Где-то на стыке весен, жизней и субкультур
Мир состоит из сотен точечных лигатур.
Множатся слов сплетения, сыпятся сгоряча
В жерло чужого города, не с моего плеча.
Он мне велик и холоден, темен и молчалив,
Всюду я спотыкаюсь о поребрики перспектив.
Сны переходят улицы, птицы над ним не спят.
Нервные руки Питера ярким огнём горят.
Тени идут до пристани, путаясь и дрожа.
Хочется лишь зажмуриться, выйти и убежать.
Город как клетка нервная, выброшен в лёд, как есть.
Всхлипывает, скитается и замирает весь.
17.02.2023
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2023
Свидетельство о публикации №123021708558
Свидетельство о публикации №123021708558
Рецензии