Летят по-сумасшедшему недели.
Лишь понедельник, и уже опять суббота.
Они не двигаются еле-еле,
Как будто скорость придаёт незримый кто-то,
Несутся в вихре, шторме, урагане,
И месяц так же быстро пролетает.
Попробуй, разберись в таком буране.
А жизнь, уж вы меня простите, тает.
За каплей капля утекает в вечность,
И над тобой тихонечко смеётся,
Ведь наша жизнь совсем не бесконечность.
Она отрезком каждому даётся.
17 сентября 2020 года
Летят по-сумасшедшему недели
© Copyright: Людмила Бушева, 2023
Свидетельство о публикации №123021705200
Свидетельство о публикации №123021705200
Рецензии
