об отшествии Дугласа Коупленда в пустыню Мохаве...

Жили, словно из мемов котики,
обрастая безупречным салом,
нас спасали ложь и наркотики,
а Иисуса любовь - не спасала.

Зацветали черешни с вишнями,
задыхались от желчи циники,
пока в Грозном ложились тыщами,
ломку нам снимали в клиниках...

Пречисляя себя к избранным,
мы себе в зеркалах нравились,
но, эякулировав искрами,
не сгорели, а лишь расплавились,

растеклись по диванам с креслами
злыми сорокалетними слизнями:
ни Войны, ни Великой Депрессии
не довлело над нашими жизнями.

Так и дальше сидим - бесполезные,
без имен и в бюджетном корпусе,
упиваясь вином с телесностью
после пятидневки в офисе,

после смен на заводах, в доках,
за баранкой такси и КАМАЗов,
находясь в перманентной жопе,
полной чьих-то абстрактных алмазов!

Но когда пойдет ставить крестики
жизнь по нашим телам неустроенным,
безграничную роль этики
под сомнение поставим войнами...

Чтоб за новыми Хэмом и Гашеком,
каски чьи украшает череп,
наблюдать в интернете бесстрашно,
поколение свое похерив!* **

*герменевтические частушки
**чужие сюжеты