Великий день, день памяти и скорби,
День радости и новой жизни рассвет.
Любовью мы свои сердца наполним
Для тех, кого сегодня рядом нет.
Мы знаем, помним и гордимся теми,
Кого ветра войны давно уж унесли.
И каждый день в душе храним потерю,
И боль людей, что ту войну перенесли.
В день памяти, в день радости, в день скорби
Мы к вечному огню несём цветы,
Чтоб себе и каждому напомнить
Об унесённых жизнях той войны.
Помянем героев минутой молчания,
Дань уважения своего мы отдадим.
В великий день войны минувшей окончания
Мы с благодарностью колено преклоним.
Победы день, салюта звучание,
Миром, спокойствием дышит Земля.
Но не забудем былой войны испытание —
Поклонимся всем тем, кто жизнь за мир отдал не зря.
Вечный огонь
© Copyright: Анна Алёшенькина, 2023
Свидетельство о публикации №123021700103
Свидетельство о публикации №123021700103
Рецензии
История моего дедушки
Посвящается ему — и всем, кто подарил нам победу
Он родился 21 января 1917 года — в год, когда трещал и рушился старый мир. Словно сама эпоха готовила его к испытаниям: ты появился в буре — и сквозь бурю пройдёшь.
Он вырос. Полюбил. Женился на бабушке — и дом наполнился жизнью, детским смехом, теплом. Двое детей. Всё, о чём мечтает простой человек.
А потом — армия. Два года службы. Бабушка ждала. Дети ждали.
Но домой он не вернулся.
Потому что началась война.
Семь лет.
Семь лет бабушка смотрела на дорогу у порога. Семь лет дети засыпали без отца. Семь лет — это не срок. Это целая жизнь в ожидании.
А он в это время умирал.
Плен. Верёвка на шее. Выстрел. И яма — общая, холодная — куда бросили его вместе с теми, кто уже не дышал.
Но он — дышал.
Едва. На самой тонкой границе между жизнью и смертью. Сердце не послушалось ни верёвки, ни пули. Шея выдержала. Пуля прошла навылет. Он потерял сознание — но остался живым.
Когда немцы ушли, люди из ближней деревни пришли к той яме.
Просто по-человечески — проверить. Вдруг кто живой.
И среди мёртвых нашли его.
Принесли домой. Отогрели. Выходили. Вернули миру человека, которого мир уже похоронил.
Эти простые люди — спасли всё.
Они не знали, что спасают не только солдата. Они спасали бабушку, которая дождётся мужа. Они спасали детей, которые обнимут отца. Они спасали мою маму — которая ещё не родилась, но уже была в этой судьбе. И они спасали меня.
Дедушка вернулся домой.
После семи лет разлуки — порог, дверь, и за ней — всё то, ради чего стоило выжить.
В 1946 году родилась моя мама.
Послевоенный ребёнок. Дитя победы. Дочь солдата, которого вешали и расстреливали — но который выжил назло всему.
Я думаю об этом и не могу сдержать слёз.
Один миллиметр в сторону — и пуля не прошла бы навылет. Одно мгновение — и верёвка сделала бы своё дело. Один день — и люди из деревни не успели бы.
Не было бы мамы.
Не было бы меня.
Не было бы этих слов, этих стихов, этой песни — которую я пишу для него.
Он прожил до 27 декабря 2005 года.
Почти девяносто лет. Он увидел победу. Он вырастил детей — и тех, что были до войны, и тех, что родились после. Он держал на руках внуков. Он успел увидеть, что жизнь — продолжается.
И долгие годы после войны он писал письма людям из той деревни. Простые, тёплые письма. Потому что некоторую благодарность невозможно выразить словами — но писать всё равно нужно. Просто чтобы они знали: он живёт. Он помнит. Он благодарен.
Дедушка, я посвящаю тебе свои стихи, написанные еще в 2019м,и свою песню.
Ты выжил — и поэтому я есть.
Ты вернулся — и поэтому есть моя мама.
Ты любил — и поэтому есть наша семья.
Спасибо тебе за каждый шаг по той земле, по которой было так страшно идти. За каждый вздох в той яме, где так легко было не проснуться. За каждый год ожидания и за возвращение домой.
Спасибо тебе за победу. Спасибо всем, кто рядом с тобой шёл сквозь войну и не вернулся — вы тоже живёте в нас. В нашей памяти. В нашей любви.
Мы помним. Мы живём.
Это и есть ваша победа.
Анна Алёшенькина 09.05.2026 23:02 • Заявить о нарушении
Посвящается ему — и всем, кто подарил нам победу
Он родился 21 января 1917 года — в год, когда трещал и рушился старый мир. Словно сама эпоха готовила его к испытаниям: ты появился в буре — и сквозь бурю пройдёшь.
Он вырос. Полюбил. Женился на бабушке — и дом наполнился жизнью, детским смехом, теплом. Двое детей. Всё, о чём мечтает простой человек.
А потом — армия. Два года службы. Бабушка ждала. Дети ждали.
Но домой он не вернулся.
Потому что началась война.
Семь лет.
Семь лет бабушка смотрела на дорогу у порога. Семь лет дети засыпали без отца. Семь лет — это не срок. Это целая жизнь в ожидании.
А он в это время умирал.
Плен. Верёвка на шее. Выстрел. И яма — общая, холодная — куда бросили его вместе с теми, кто уже не дышал.
Но он — дышал.
Едва. На самой тонкой границе между жизнью и смертью. Сердце не послушалось ни верёвки, ни пули. Шея выдержала. Пуля прошла навылет. Он потерял сознание — но остался живым.
Когда немцы ушли, люди из ближней деревни пришли к той яме.
Просто по-человечески — проверить. Вдруг кто живой.
И среди мёртвых нашли его.
Принесли домой. Отогрели. Выходили. Вернули миру человека, которого мир уже похоронил.
Эти простые люди — спасли всё.
Они не знали, что спасают не только солдата. Они спасали бабушку, которая дождётся мужа. Они спасали детей, которые обнимут отца. Они спасали мою маму — которая ещё не родилась, но уже была в этой судьбе. И они спасали меня.
Дедушка вернулся домой.
После семи лет разлуки — порог, дверь, и за ней — всё то, ради чего стоило выжить.
В 1946 году родилась моя мама.
Послевоенный ребёнок. Дитя победы. Дочь солдата, которого вешали и расстреливали — но который выжил назло всему.
Я думаю об этом и не могу сдержать слёз.
Один миллиметр в сторону — и пуля не прошла бы навылет. Одно мгновение — и верёвка сделала бы своё дело. Один день — и люди из деревни не успели бы.
Не было бы мамы.
Не было бы меня.
Не было бы этих слов, этих стихов, этой песни — которую я пишу для него.
Он прожил до 27 декабря 2005 года.
Почти девяносто лет. Он увидел победу. Он вырастил детей — и тех, что были до войны, и тех, что родились после. Он держал на руках внуков. Он успел увидеть, что жизнь — продолжается.
И долгие годы после войны он писал письма людям из той деревни. Простые, тёплые письма. Потому что некоторую благодарность невозможно выразить словами — но писать всё равно нужно. Просто чтобы они знали: он живёт. Он помнит. Он благодарен.
Дедушка, я посвящаю тебе свои стихи, написанные еще в 2019м,и свою песню.
Ты выжил — и поэтому я есть.
Ты вернулся — и поэтому есть моя мама.
Ты любил — и поэтому есть наша семья.
Спасибо тебе за каждый шаг по той земле, по которой было так страшно идти. За каждый вздох в той яме, где так легко было не проснуться. За каждый год ожидания и за возвращение домой.
Спасибо тебе за победу. Спасибо всем, кто рядом с тобой шёл сквозь войну и не вернулся — вы тоже живёте в нас. В нашей памяти. В нашей любви.
Мы помним. Мы живём.
Это и есть ваша победа.
Анна Алёшенькина 09.05.2026 23:02 • Заявить о нарушении