Я шел по Герцена. Я помню, что по Герцена.
Шланг на плече нес, свернутый в кольцо.
Там были девочки. Я помню, что две девочки.
И мы увидели буквально на секунду:
в окне жило лицо.
Тот человек был в шапочке.
Я помню, что был в шапочке.
Был в серой, круглой шапочке.
Он показал лицо.
Лепил он что-то. Скульптор был. Я помню, что лепил.
Да это же Машаров. Провинциал. Хохол. Да я с ним пил.
Значительным, таинственным он показался девочкам:
художник Возрождения и чуждый суеты.
А я — владелец дачи (шланг), не чуждый суеты.
На самом деле, дачей и не пахло.
Скорее, пахло затхло из мастерской Машарова.
Я помню, пахло затхло.
И сам он, со своею генримуровщиной
провинциальною, был затхл.
А было лето. Воздух был нагретый.
Я это помню. Ладно.
И захотелось спрятаться куда-то.
Где чисто, где светло,
и где прохладно.
По Герцена
© Copyright: Лев Повзнер, 2023
Свидетельство о публикации №123021608966
Свидетельство о публикации №123021608966
Рецензии