Ему не важно...

Так нежно и отчаянно красиво
Все строки о любви пела ему.
То грустно, то волнительно-игриво
Стихи любви писала одному.

Любила его сильно и безумно.
Так, что дышать с ним рядом не легко.
И рассказала всё ему бездумно...
А он ушёл... И стал так далеко...

Ему не важны её страсть и пламя...
Его не трогают все строки о любви...
Он промолчал, девичье сердце раня...
Она разбила сердце до крови...

Она хотела просто быть чуть ближе...
Согреть теплом... Но он как глыба льда...
Она хотела с ним взлететь повыше...
А он разбил ей сердце навсегда...

Она закрылась от любви, замкнулась
В себе - забыться попытавшись вновь...
И кажется от сказки той очнулась...
Измучила совсем эта любовь...

И вдруг все песни перестали петься...
И даже строки не ложатся, не идут...
И хочется теплом любви согреться...
Но стрелки вспять часы не повернут...

Ему не важно - это больно ранит...
Ему не нужно... Сложно так понять...
Ну а любовь во сне опять так манит...
И сердце раненое сложно так унять...