Еще раз коллеге Лене

Гуляя в последнее время по музеям, я окончательно убедился в том, что подозревал и ранее. А именно: наша Леночка попала в наше время по ошибке. Жить она должна при Екатерине Второй или уж никак не позднее Пушкина. Трепетная, романтичная  барышня в провинциальной усадьбе: рюшечки, оборочки, воланы, чуть-чуть Руссо, Дидро, Вольтера, а более всего- французские переводные романы, которые она читает взахлеб, волнуясь в самых чувствительных местах- там, где герой умыкает героиню неизвестно куда, зачем(это он потом сам себя спросит) и без родительского благословения. В этих чувствительных местах происходит потеря этих самых чувств, то есть излюбленное развлечение тогдашних барышень- обморок. Тут уж набегут мамушки, нянюшки, горничная с флаконом нюхательной соли…
Очнется, вздохнет(ах, уж эти ее вздохи- ни один иог за восемь тысяч лет не владел таким дыханием, ведь у них оно неромантическое-брюшное, а у нее- сердечное, при котором не предусмотрен вульгарный выдох. И потому она с годами только все более насыщается при каждом вздохе этой смесью  мечтаний, тоски и жалости, но, видимо, никак не насытится- и снова вздыхает и вздыхает…). Так вот- вздохнет, глянет в зеркальце в черепаховой оправе, почистит перышки, набросит чуток парижских белил и румян (да простит нас другая Леночка- Амвея еще не было), вставит в прическу пару свежих папильоток,  поправит юбку на фижмах из китового уса, застегнет корсет(зачем он нужен при столь точеной фигурке? Но положено- как кола к биг-маку, пардон за срыв в гнусную современность); так вот- поправит это все- и не в силах сразу продолжить столь волнительное чтение, глядит увлажненным взором в окно, на першпективу, где добрые поселяне, проклиная
дорожные ВЦ, складируют распечатки в огромные стопки(Милль пардон- опять влезла проклятая современность- ну конечно же, весело и легко мечут сено в стога).
Глядит она- и уносится в грезах- куда? В Санкт-Петербург!
 адьютанты
в аксельбантах,
сабель звон,
гитары стон,
оплавленные свечи,
сжигающие речи,
и пенится "Мадам Клико",
и Государь, взбежав легко,
пером гусиным подписал
вернуть питанье за квартал…
(Прощенья просим- снова сорвался и вставил свою мечтенку в Леночкины)
А то со скуки и чтоб отвлечься примется- нет не программировать! (как вы могли подумать- какое программирование при Пушкине!)- рукодельничать: тонкие пальчики проворно перебирают спицы, и вот уже готов кисет для папеньки и муфта для  маменьки.
А потом- прогулка верхом, гонг к обеду, обучение грамоте дворовых, а потом снова романы и мечты, мечты, мечты…
В которых, к сожалению, не прорисовывается автор этих строк(естественно, оттесненный лучшим кавалергардом всех времен- Александром Б.) Да тут уж ничего не поделаешь. Впрочем, есть один рецепт- от Пушкина, лучше которого все равно не скажешь- так пусть он объяснится от моего имени:
Быть может, за грехи мои,
Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Все может выразить так чудно!
Ах! Обмануть меня не трудно,
Я сам обманываться рад!