Мне приснилась гора разноцветных стекляшек.
Перемолотых в пыль невезучих надежд.
Перетоптанных вкровь сапогов-потеряшек.
И парящий над полем вороний кортеж.
Чей-то детский дневник.
Чьё-то милое фото.
И дрожащий ещё, неуверенный слог.
Одиночества крик.
Ворчаливое "мото",
Первый вальс до утра
на распутье дорог.
Всё лежало, как хлам
на обочине жизни.
Иногда так бывает - приходит "анйОвен".
Чьи- то скрипки Вивальди на звёздах повисли.
И от взрывов почти обезумел Бетховен.
Анйовен
© Copyright: Лена Ерёменко, 2023
Свидетельство о публикации №123021601594
Свидетельство о публикации №123021601594
Рецензии
