Моё перо

               
 Перо мое, заточенное, как копьё,               
 сверлишь неправду, гасишь тьму.               
 И прорастёт моё жильё, быльё,               
 травой стихотворною, когда умру.               
               
 Перо моё, услада моих мыслей.               
 Мой разум разливаешь на бумагу.               
 Я не считаю дней своих, до тризны.               
 И моих мыслей разговор с тобой, награда.               
               
 Перо моё, мой ясный, светлый взор.               
 Чего я не увижу, в явь, покажешь.               
 С тобой души веду свой разговор.               
 И ты мне тайны сокровенные расскажешь.             
               
 Укажешь недругов моих, в негодовании.               
 Затмила разум их, кишат они, как змеи.               
 Но мы, от света мыслей, у Божьих рук на воздаянии.                               
 Смиренно, тьму душой своей преодолеем.               
               
 Перо моё, дыхание моей груди.               
 То содрогается в слезах, то смехом,               
 щебетанья птиц зальётся.                               
 Оно пропишет судьбы наперёд другим.               
 И воздаянья зла, к врагам вернётся.               
               
 Перо мое, биение сердца, болью всё исколото.            
 Там каждый стук, мотив я изливал душой.               
 Но не слова рождались, а сыплют раны мои, золото.               
 Оно, покрытое от уст, жемчужной чешуёй.               
               
 Перо моё, мой маятник в часах.               
 Ты знаешь, смерти нет, есть только переход.            
 Свою я душу возливала введеньем в садах.               
 И улетая в Рай, душа ей сердце распахнёт.             
               
 Перо моё, заточенный по справедливости кинжал.               
 Ты скажешь правду там, где, кто – то промолчит.               
 Я в кровь души своей, тебя не раз втыкал.               
 И каждый слышал, как душа моя кричит.               
               
 Перо моё, имеющее лезвие без стали.               
 Оно под панцирем души, вскрывает слепоту.          
 Служить стихире моё сердце не устанет.            
 Молчанье уст моих, мне станет невмоготу.               
               
 Перо моё, звенящий колокол при алтаре.             
 Звонарь не спит, а отбивает небу псалмы.               
 Я песнь души, творю с ним на заре.               
 C любой неправды, маски, негатив свой сняли.             
               
 Я предстою у звона этих струн.               
 Они душой моей, зовутся, ведают.               
 Они прощупывают под ногами грунт.               
 Мольбою, мысли сердца исповедают.               
               
 Перо моё, моя златая в плодородье нива.               
 Где пажить по делам, а урожай у каждого там свой.               
 Мысль разума, ты предо мною цвет души слепила.               
 Проникновенно в сердце, входил он, как дух огневой.               
               
 Перо моё, сиянье чистоты небес.               
 И распирает всё нутро моё от воздуха.               
 Ликует ангел мой, и плачет безутешно бес.             
 Ему, моя душевность так несносна.               
               
 Перо моё, ты твердь, которая без трещин.               
 Ибо молитвенно, я сшил и снял их все незримо.               
 За это, Рай душе моей обещан.               
 А внутренняя скорбь и боль, пройдут все мимо.               
               
 Воочию, ты обмокаешь остриё своё в небесные истоки.               
 Открытая чернильница, в ней есть масла святых престолов.               
 Мы пьём моё перо с тобой оттуда, стихиры соки.               
 Рождаются душевные мотивы хлебосольные.               
               
 Перо моё, ты даже опускалось в ад.               
 Князь тьмы перед тобой стоял живым.               
 Теперь стоит он на моей защите,               
 средь тысячи дарованных наград.               
 Очистилась от тьмы моя душа, но я не стал пока святым.               
               
 Ты эту тьму, развеял словно пепел.               
 Размазал её словом и доказал её погибель.               
 Я искренность души, внутри, у сердцевины твоей встретил.               
 Не видел сам её, теперь другие, ровно, как и я, увидят.               
               
 Перо моё, я лобызаю ту идущую тропу,               
 которую, ты оком соглядая с Богом, мне представил.               
 Я не замечу, мне вредящую толпу.               
 Не мой, а вражий дух, Господь призреньем испытает.               
               
 Перо моё, ты звук небесных и крылатых струн.               
 Они такие громогласные, что и немого пробудят.               
 Перо моё, мой кропотливый и упорный труд.             
 Меня другим и новым, из тьмы греховной возродят.   
               
 Божественные снадобья, внутри того, что создано тобой.
 Диктует мне поток небес, а я, тобою выводя, строчу.               
 И не спешу уйти, душой я на покой.               
 Я эту землю, праведно топчу.               
               
 И если бы, все мы, любили этот светлый мир.       
 Открыто, чисто, ощущая в нём присутствие, дыханье Бога.               
 Перо строчащее, имело бы так много лир,               
 и слог  душевности, имел к нему дорогу.         
               
 Благоухает этот мир в своём дыхании ликуя.               
 За то, что внемлет он дарам Творца,               
 растёт и слог на созидание.               
 Не умолкали бы уста, гласили Богу, Аллилуйя!             
 И чистота небес, имела бы в созданиях своё призвание.               
               
 Твори моё перо, покуда, я не умру.               
 Пока земля сырая, не разольёт души моей чернила.               
 Она подобна голубю летящему и красящему краской, маляру.               
 Свой путь на небеса, из света истин прочертила.               
               
 Твори моё перо, пока я новой не воскресну.      
 Дождавшись общего суда, очистившись слезами.               
 Порой бывает и твореньям стихотворным в мире тесно.               
 Ведь душу трудно выразить словами.               
               
 Воскреснув, вновь возьмусь я за перо.               
 Переплетётся разум мой и мой язык.               
 А сказанное слово, не вырубишь и топором.            
 Слог, в свете истин к небесам прилип.               
               
 Перо, ты есть моя поющая душа:               
 - Легка, задумчива, крылата.               
 Порой я бедно жил, когда поступал греша.               
 от тьмы, была ума палата.               
               
 Порой, взлетал я к небесам без крыльев.               
 Их нёс мой ангел, следом, за плечами.               
 В стенаньях падал я и плакал от бессилья.               
 Но мир мне открывал, Христос, своими светлыми очами.               
               
 Не сетуй, на моё безумие и на моё благоразумие.               
 Я дни считал, чтобы срастись с тобой, из рук, не выпуская.               
 Продумывал я рост души, без злого умысла.               
 Перед очами дум моих, текла словесных рек вода святая.               
               
 И пил я эту воду, я жаждал вдохновения.               
 Я обмокал туда, заточенное остриё - кинжала.               
 И отпечатывалась на листах, возвышенная лира, упоения.               
 И я лечился нотами её, себя, через творения спасал.               
               
 Перо моё, дарованное с рук Творца.               
 Какую жертву мне отдать, за рифму слова?               
 За жизненную правду для надетого венца.               
 Где истина, основа, всем основам.               
               
 Твори перо, оставив себе руку.               
 Не разжимая пальцев, руки станут буквы выводить.               
 Я не приму с тобой души своей разлуку.               
 За это, меня Бог, посмертно тоже наградит.             
               
 Ибо уста мои, прославят лик великого Творца!               
 Благословляю чистоту всего, тьма, станет попрана.               
 И эта лира святости, гласи  живой в моей утробе, без конца.               
 Одухотворение души, небесным вдохновением, как бесконечность
 Богом, создана.               
               
               
                15 02 23 Галина.