Я мог бы ,
о любви писать ,
Но она давно ,
мораль теряет ,
От этих чувств ,
охото мне бежать ,
Как-то Купидон,
не так стреляет .
Эта любит ,
тот уже с другой ,
Или любит тот ,
она другого ,
И не найдут ,
души они покой ,
Не видят больше ,
ничего благого .
С работы , школы ,
те домой идут ,
Теряя голову ,
волочат еле ноги ,
Кому скажи ,
но только не поймут ,
У каждого свои :
пути , дороги .
Для тех и в радость ,
выпить алкоголь ,
Покурить косяк ,
а может доза ,
На время заглушить ,
всю эту боль ,
И не выходят ,
с этого наркоза .
Над реальностью своей ,
те ставят крест ,
И их становится ,
извилистой дорога ,
Не понимая , то-что жизнь ,
всего лишь тэст ,
Тэст длинной ,
рождения .. до Бога ..
***
© Copyright: Александр Ничуговский 37, 2023
Свидетельство о публикации №123021503858
Свидетельство о публикации №123021503858
Рецензии