Синий кит

Белокрылые мотыльки февраля летят на свет моих фар. Дворники, чуждые лирике, сгребают мотыльков в мотыльковые кучки, монотонно, по-хозяйски поширкивая.
Где-то там, в глубине зимы и мотыльковых сугробов, ты вылепил для меня синего кита.
 
Это что-то вроде записки от Дубровского в дупле старого дуба. Или вроде вигвама, нарисованного котом Матроскиным.
Или был ещё мультфильм: "Любимая, я подарю тебе эту звезду!"
А я теперь сиди и думай, что означает это послание. Одиночество и отчуждённость? Готовность по-китовьи всё бросить и прийти на помощь? Самое большое сердце в мире? Просто красивая скульптура из снега?
 
- Ширк-шорк, ширк-шорк, - деловито нашёптывают дворники, разгоняя со стекла (с)нежных бабочек. Те вспархивают, испугавшись, и перелетают на небесные цветы.
 
Вечерняя автомобильная пробка то замирает, то взмахивает хвостом, словно голодный василиск.
Перекрёсток оскаливается светофорами, рычит мотоциклами, потом вздыхает и укрывается снежным пледом.
 
А где-то на краю снегопада синий кит улыбается прохожим, я знаю.