Бисер не мечите,
А я не могу.
Хоть и не в элите,
Встречу ль не свинью?
Но, увы, родные
Те же поросята.
Шустрые, живые,
Пища для них свята.
Но не та, духовной,
Что всегда Зовётся.
А в корыте, скромной
каждый день найдётся.
Жуй её и чавкай,
Радуйся, жирея.
СквоЗь туман припадка,
Понял, что имею.
И пусть будут эти
И плодятся дружно.
Коль живут на свете,
Знать кому-то нужно.
ЭТИ. 50-52
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2023
Свидетельство о публикации №123021405151
Свидетельство о публикации №123021405151
Рецензии