Баллада о чуткости

112


Наверное, ты ждёшь, чтоб я остановился.
Возможно, так и есть, что точно не одна.
Но Космос должен мне, ведь я не провинился.
Чтоб столько убивать, причина же нужна.

Но у меня вопрос, по-прежнему, открытый.
Конкретно для тебя, мой самый главный бог.
Что не дало тебе, сердечная элита,
мне объяснить сполна детали под итог?

Что двигало тобой того, моя ты прелесть,
кто нежность плёл тебе, безжалостно топить,
кто ждал твоей любви, так искренне надеясь,
что сможешь ты его ответно полюбить?

Не вижу в этом всём ни чистоты, ни чувства...
Что было не вернуть, проверено в веках.
Огонь чудесных дней не сможет к нам вернуться.
И я ещё вернусь слезой в твоих глазах.

Не знаю, для чего вся эта говорильня.
Не вижу, для кого я это произнёс.
Уверен только в том, что жест не дальновидный.
И что вопрос любви — не бросовый вопрос.

Он, вспомнится, придёт опять как бумерангом.
Вернётся к вам опять, напомнив про любовь.
Он нужен всем всегда. И он (отнюдь не странно)
заденет вас, пролив уже и вашу кровь.