Накипело

Из всех предметов разовых,
Что дал мне институт,
Один лишь отозвался
В знакомый людям звук:

- Какой предмет остался?
- Экзамен? Бух учёт.
- Так это, получается
Тебя работа ждёт!

Теперь, кроме стипендий,
Доходы будешь знать!

Но кроме этой сессии
Их было, братцы, 5!

И только бух учёту
Поклон отвесят все!
А мне б по нем шестерку
Хотя бы заиметь.


А если там прознают,
Что я пишу стихи...
Улыбки заиграют
На мордочках лихих,

И на мое: "Писателем
В душе мечтаю стать"
Слюна польется: "Счас тебе!
Зачем же занимать

Бюджетную скамеечку
Пришла, экономист?
Не хош? Плати копеечку,
Но будет путь тернист!

Ты думаешь, писателей
В сим мире кто-то ждёт?"

Зато рабов...искатели
Построят к нам черёд!

Не объяснить поэзией,
Что красный мне диплом
В статической процессии
Не будет нужен он.

Ведь почему-то взрослыми
Забыт один момент:
Не все путьми исконными
Идут в семнадцать лет!

Не всем открыт сознательно
Их генный интерес,
Года на опыт тратятся -
Ведь в этом и прогресс!

Но, как обычно, давнюю
Систему не сломать.

"Ты бух учёт не сравнивай
С писательством - оправдывай
Устои постоянные."

Но есть секрет не спрятанный:
Всем на тебя плевать.