Эдгар Аллан По

***



Когда был снегом занесен
Холодный мрачный Бостон,
И висела тьма над городком,
А черный всадник в небесах,
Был поэт уже несчастен тем,
Что там родился в январе.

И рос почти что сиротой
В шальной тот век тревожный,
Но обратил горящий взор
На всхолмия трудов словесных,
И полностью отдал романтик По
Поэзии свое большое сердце.

Не это ль наложило свою печать
На его измятое неровное чело?
Не потому ли, нагоняя жуть и страх,
К нему однажды в полночный час
Влетел в неверном свете ламп
В окно черный ворон Невермор?

Когда еле слышно шептал поэт себе,
Что ушли все мечты и надежды навсегда.
На что ворон - дух зловещий и пророк,
Тенью черной над бледным ликом искаженным
На бюст Паллады взгромоздясь,
Хрипло каркал: - "Невермор!"

Не потому ли обожал его Бодлер,
Посвятив той родственной душе
Аж семнадцать целых лет!?
Французский узник декаданса,
Что был прославлен "Цветами Зла",
И в чьих очах с рождения жила печаль.

Путешествуя из Ричмонда в Нью-Йорк,
Писал стихи в горячке наш Эдгар По.
Витал в фантазиях, был вольнодумен.
Жил ворохом страстей, пороков и грехов.
Был порой неадекватен и безумен.
Но и поэтом был великим он.

Над ним смеялся зловещий рок,
Когда злой судьбы тяжелая рука
Вела романтика по лезвию ножа...
Ртутные пары и тяга к перепою
Привели бродягу в Балтимор.
Что делал здесь наш Эдгар По?

Шатался пьяный и больной
Сквозь притоны, сквозь огонь,
И погружен был вечно в сон.
Одетым был в чужие вещи,
Кричал за кандидата: - "Рейнольдс!",
И умер там же, на скамейке.

Неужели гость в полночной тишине,
Что постучался к нему однажды в дверь,
Тот черный ангел вновь пришел к нему во сне?
Что вечно что-то ищет, и крылья прячет под плащом.
И черный ангел откинул на пороге капюшон,
И, почуяв легкую добычу, уже не отпустил?

Что будет с нами после смерти?
Что говорят там местные поверья?
Где дух блуждает, когда мы спим?
Что скажет нам Артур Гордон Пим?
Не скачет ли на рыжем, огненном коне,
Как барон зловещий Метценгерштейн?

Размышлял о том еще Платон,
И говорил об этом Лев Толстой.
Что все ее страшатся, не понимая, -
Что величайшим благом быть может смерть.
А не только злом, затаившимся во сне...
С криком хриплым: - "Невермор!"



13.02.2023 г.