Я слышу голос, -что пора,
Тебе сбежать уж со двора.
И в поле женщину обнять,
Как было раньше в двадцать пять.
Я вышел в Осень чуть одетый,
Прикрывшись шляпою слегка,
И встал под дубом разноцветным,
Словив улыбку добряка...
Пришла ты Осень ведь напрасно,
Под этой шляпой стало ясно.
И пусть не Пушкин я пока,
Но рвется плоть под облака.
Не Пушкин-
© Copyright: Борис Красавин 2, 2023
Свидетельство о публикации №123021304262
Свидетельство о публикации №123021304262
Рецензии