Жизнь застряла иглой в середине груди,
Как пол-сигареты в углублении плитки.
То и воротит, и так сложно мимо пройти,
Не обмызгать память, не о те пути.
Я знаю, что не выберу такую же жизнь,
Как очередное издание "счастья".
Что навязана кем то другим,
В антипод одиноким ненастьям.
И глухо постукивает гроб на пути,
На мой день рождения в тридцатник.
И я опережу его вопреки,
Тот-кто-спит-внутри это знает прекрасно.
Тот-кто-спит-внутри
© Copyright: Евгений Коперник, 2023
Свидетельство о публикации №123021303931
Свидетельство о публикации №123021303931
Рецензии
