Пострадай не по мне верлибрами

Августин, мой гулящий, влюбчивый,
сколько хочешь тоску вышучивай
хоть строфой, хоть халтурой с рифмами —
у меня на тебя талант
сомневаться, винить, оправдывать
и рассвет расстилать жаккардовый
в твоё утро с эспрессо молотым,
в твоё утро, где не юлят

от меня до тебя видения,
апофегма и тень настенная…
Тебе плохо? Ну что ж ты, глупенький,
локти в стороны, и забей
на любовь, на вину, на лирику —
мы с тобой только в ямбы шпилимся.
Как бы это сказать культурнее —
я бездушней бездушных фей.

Хочешь, ведьмой зови рассерженной,
хочешь, правду с неправдой смешивай,
ты умеешь, ведь ты высочество
сладкоречия и понтов.
Перст судьбы тебе быть зависимым
от улыбки моей — брависсимо!
Это склонность, запал, тенденция,
но ты к большему не готов.

Не ищи меня в лицах заспанных,
не ищи в каждой встречной лапоньке —
между нами неполным месяцем
тишина вновь на бис взошла.

Пострадай… не по мне верлибрами,
в наказанье помпезно выбери
от раскаянья до раскаянья
ту, к которой стоит…
душа.