Пробил час смерти для Поэта

(Второй отклик на смерть А. С. Пушкина.)

Пробил час смерти для Поэта,
Он навсегда закрыл глаза,
И честь, что обществом задета,
Разбушевалась как гроза.
И тот француз - убогий и бесстыжий:
Смеясь, Он смерти Пушкину желал,
И в один миг стоял, застывший,
Ответный выстрел от Поэта ожидал.
Я огорчён, мне слов больной утраты,
В слезах отчаяния никак не подобрать,
Я не встречал врагов таких подавно:
России и моих - в лицо их надо знать!
Трагедия, что чувствуют сердца,
Всех тех, кто в век другой смириться,
Никак не может до конца,
Нам в голове столь проясниться.
Нельзя простить позорное то дело,
Нельзя его народу позабыть,
Лежало мёртвое, бездыханное тело,
Того Поэта, что мог ещё творить.
Пробил час смерти, его не миновало,
Тот ужас не прошёл стороной,
Кончине ничего не предвещало,
И смерть не забрала его с собой.
Нетронутым также лежало перо,
Что оставил Поэт у камина,
На дуэли ему раздробила ребро,
Та пуля, что Пушкина убила.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Он погряз ни за что клеветой,
От Вас, кто пасквиль сочинял,
Кто унижал Его с женой,
Кто сплетни сеял по углам.
Вы - не смелые люди, Вы - трусы,
Что лица скрывают в оборотах письма,
Что отрицают принять, как это гнусно,
Совесть, как прежде, уже не чиста.
Смело в глаза Вам страшно смотреть,
Сама натура об этом говорит,
Со стыда не боитесь отныне сгореть,
По просьбе Поэта никто не отомстит.
Ваш жизни нрав меня пугает,
Ваше бегство в широком кругу,
В корне зла давно прорастает,
Но Вы не вправе поменять судьбу.
Ваши насмешки довели человека,
До того, что стрелялся за честь,
Тикала секундная стрелка,
К Поэту близилась смерть.
Упал, мигом хлынула кровь,
Но произвёл последний выстрел:
Руку пробило Дантесу насквозь,
И Пушкин, было, обессилел.
Мы потеряли великого Поэта,
Что много не выпустил работ,
Погас фонарь, как и надежда,
Того, что Гений не умрёт.
Его Враги - Враги народа:
Подливая масло в огонь,
Поэту уготована дорога:
Принять смертельный бой.
Хватило ртом своим поганым,
Озвучить гадкие слова,
Хватило подлости Вам, правда,
Причинить же столько зла...

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Ну ничего, и Ваш черёд пред Богом,
Предстанет в очереди той,
С крестом в руках в раскате грома,
Для жизни новой и другой.
Но Вас не ждут лучи, где солнце,
Вас ждёт лукавая тропа,
Ведь мир добра для Вас не создан:
Лишили жизни добряка.
Я огорчён, ничто не сможет,
Ход событий иначе изменить,
Никто не сможет, невозможно,
Пушкина нам заменить!
Судьба меняет разом карты,
Судьба меняет жизни строй,
Никому не скрыться от правды,
Никому не пойти дорогой другой.
Хладнокровным оказался Убийца,
И те, кто прятал за маской лицо,
Лишившись чинов, прямиком за границу,
О себе оставив несколько строк.
Мерзавцы, что Пушкина достали,
Просто так не сойдёт это с рук,
Рано радоваться стали:
Бог есть судья, есть Страшный Суд.
И сколько лет ещё пройдёт немало,
Но память о Пушкине будет жива,
И Вам не удастся испортить начало,
Что Поэт в своей жизни успешно создал.