Молнии, не свойственного им цвета,
Не голубо-синие, вспыхивают
В мешке зрачка. "Я" что-то берёт
И стреляет пробкой в потолок дубовой, префронтальной коры,
Опрокидывает извилины в завязь пупка, в яблочко, в бутон.
Любой, после увиденный, камешек напоминает:
Ты здесь наполовину, пуповина подожгла тоннель, дорогу к дому.
Пока что, слава куреву и алкоголю, сгорело не дотла.
P.S. Конец жизни неизбежен. Как и её начало.
Родничок
© Copyright: Терехов Андрей, 2023
Свидетельство о публикации №123021200762
Свидетельство о публикации №123021200762
Рецензии