Сколько?

Сколько людей сошлись, чтобы потом расстаться?
Сколько разошлись, лишь бы чужих рук касаться?
Сколько ты вычитал в книжках мертвых красивых метафор?
Сколько нашел подснежников, к земле примятых?

Сколько в тебе дыма, зачеркнутых портретов?
Сколько в тебе упавших звезд?
И сколько из них взлетело обратно?
Сколько в тебе мурчащих котов,
Которые умрут, к сожалению, завтра?

Сколько в тебе камней из соленого моря?
Сколько предсмертных писем, написанных с горя?
Сколько в тебе разбитых дождем следов?
Сколько в тебе оттенков, кровавых цветов?

Сколько в тебе яда, противоречий?
Сколько в твоем пистолете пуль, осечек?
Сколько в тебе приятных к телу лоскутов
Из разношерстных, дешевых, шлупых свитеров?

Сколько на твоем стекле кривых трещин?
Сколько в тебе пощечин, поцелуев обещанных?
Сколько в тебе красоты, искусства?
Сколько в тебе пустоты, чернеющей густо?

Сколько в тебе черно-белых фильмов?
Сколько напряженных мелодий, горячо любимых?
Сколько веревок соткано из твоих волос?
И сколько раз ты ловил чувств передоз?

Сколько?
Посчитай.
Ошибись.
Подавись.