К чему приводит любовь

Любовь - та мука, от которой дышешь кровью,
когда не найдены ключи, пароли,
и поиск уже вечность длится,
но невозможно в нём остановиться,

ведь вот ещё чуть-чуть, ты так похож
на маму, папу, брата - дрожь...
Ты очень мил, раним, груб и жесток,
ты очень ранен, может, одинок.

Любовь - ошибка, если ты не слышишь,
а я ищу причины лишь в себе.
Но есть один резон той глухоте -
муки мои к своим достоинствам припишешь.

Мне так хотелось плакать-плакать-плакать..
..дыханьем горьким лёд твой растопить!
Но чувства все твои - это мороз и слякоть,
мои - не достают земли.

Любовь - притворство, если ты один, не спишь,
обижен, зол, что "вкладов" твоих не оценили,
но говоришь с заботой: "Ты вернись, малыш!
Не плохо было бы, чтоб повторили."

Так хочется, а гордость не даёт,
но так любя нельзя признаться, что не любит.
Условия мои - шанс дам, авось поймёт,
ведь от меня-то точно не убудет.

Надежды встреч, звонки и новые обиды,
но ты же просто друг, так что же это я?
Но друг, прости, не ждёт одной наживы.
Так где же мы тогда друзья?

Любовь - наивности убийца и меня,
так долго её в сердце сохраняя,
переродилась в ранний рак она,
а ты помножился - судьба мне повторяла:

"Вот, много их, бери," но нужен только ты.
Любить иссякли силы, больше нету шансов.
Кресты я вижу и могилы, и мосты,
которых пепел сохранила я "на счастье."

Я знаю, понял ты, что сотворил,
но не изменишься, ты слишком едкий.
И навсегда теперь, как кто-то говорил,
останусь на тебе печатью, клеймом, меткой.


Ты каторжник сейчас в моей судьбе,
ушедший недостойно, подло, низко.
Оставлю лишь одно напоминанье о себе -
смертельную печать мою о всех твоих "ошибках."

Но снова вдруг увидела тебя
в совсем ещё мальчишке (есть ли 18?)
Не думала о прошлом, глаз не отводя,
а просто любовалась.. (нет, не писаным красавцем)