Отгорели рассвета зарницы,
И на кухне пробило восемь
Грея сонные хмурые лица,
Солнце красит высокую просинь...
Ворот вцепится мёртвой хваткой
В горло душной полоской бязи,
Но на сердце желтой заплаткой
Теплый луч в тополиной вязи.
Осень кинется шалью в ноги,
Будет петь, шелестеть монистом
И костром согревать в дороге
Алым, ржавым и золотистым.
Ни накрытых столов, ни котомок,
Мыслей будущих, иль сгоревших...
О запястьях её знакомых
Нецелованных, облетевших.
Может все это я придумал?
Меня рыжая не касалась,
Но узнаю я горькие губы
Из любых поцелуев красавиц.
Вот в лицо она бросит листья,
Словно карты, но мне не надо...
Золотые прошлые письма,
Ненаписанная баллада...
Осеннее
© Copyright: Козырев Евгений Владиславович, 2023
Свидетельство о публикации №123021203353
Свидетельство о публикации №123021203353
Рецензии