Драматургия жизни

Что жизнь ? История в три D?
Роман иль повесть о судьбе?
Быть может фельетон смешной,
А может это фильм нелепый и сплошной?
Или нескладный стих, что не в размере,
Иль книга древняя о вере?

Не знаю точно , как определить,
Но лишь о том могу судить,
Что это, без сомненья, драма.
И каждый поздно или рано
В том убедится, если повезёт
И вдруг несчастно не помрёт,
До времени, когда приходит понимание.
Тогда другие обратят внимание.
А если нет таких, кто внемлет
Тому, что тлен его объемлет,
То будет тут сказать прилично,
Что путь его безвестно драматичный.

И что же жизнь , во всяком своём блеске
В красавице у алтаря—невесте,
В восходах Солнца и его закатах?
У времени вся жизнь  когтистых её лапах
Добро бы было , если б время
На нивах поднимало семя,
Но Время любит смерть одну
Как бриг попутную волну.
Любовь крепка их, неразрывна,
Так даже мать не любит сына,
Как любит время убивать.
Да , да , а как ещё сказать?
Оно разит не только человека,
Переступившего порог отмеренного века,
Оно в себя само вонзает жало
И убивает всякое мгновенье, что настало.
Моргнул и нет секунды бытия.
Бросает время за себя
И ночь, и песни соловья,
И встречу милых под луною,
А мы не видим пред собою
На расстоянии руки.
Порой совсем нам не близки
Минуты жизни нашей быстротечной.
Не спорю , то вопрос извечный
Но остро чувствую перед лицом потери,
Не проходимы запертые двери.
И ум цепляется за каждое движенье
И широко глаза открыты в напряженьи.
И от того мне радостно и грустно,
Что даже сердце изменяет чувства.

Во всём я вижу эту драму,
Но жизнь— изменчивую даму,
Я не могу трагедией назвать,
Ведь удалось Ему восстать
Из мёртвых и вовек воскреснуть,
А смерть и время, их союз претесный
Он уничтожил раз и навсегда.
И это Он поднимет семена
На изобильной ниве
Которые, как думать мы могли, давно изгнили.