Любовь

Что есть любовь? Каков ответ?
Она ли вешает узду?
Не в ней ли красочный рассвет?
И не живет ль она в бреду?

Спокон веков идёт завет,
Что это чувство поутру,
В котором боли больше нет.
Оно несет лишь теплоту.

Может она - это букет?
Свет, что скрывает пустоту.
Она в коробочке конфет,
Палитра красок по холсту.

В ней есть причудливый секрет,
Что дарит людям суету,
И чувств, играющих балет,
В обычных случаях, в быту.

Но, это чувство, как дуэт,
Оно и дарит нам вражду.
Об этом должен быть куплет,
К нему сейчас я и веду.

Идёт оно всегда вослед,
Несёт всегда с собой беду.
Таков уж у неё сюжет,
И с счастьем худо наряду.

Он поправляет свой манжет,
Она у зеркала фату.
Потом и радостный банкет,
Что громко слышно за версту.

Но вот он снял с себя жакет,
Она убрала пестроту
И не посмотрят они вслед -
Сердца избрали слепоту.

Любовь - она ведь сердцеед,
Она не дарит простоту.
Уж нет её в мешке монет
И с красотою наряду.

Но вот услышишь ты: "Привет".
И испытаешь доброту.
Как вдруг почувствуешь - согрет,
Усилив сердца частоту.

Так вот каков в конце ответ,
К чему со временем веду?
Любовь не райский самоцвет.
Она рождается в аду.

26.11.2017 | Мгновение четвертое «Чувство»