Раз-два-три-четыре-пять-шесть-семь-восемь
Сколько дней прошло? Сколько коры у сосен?
Почему снова осень, а не
Весна, я ее жду.
Хочу тумана
Утром, или грозу.
Или можно обоих вместе.
Сколько? Месяц?
Неужели месяц? Да, почти что месяц.
Чем месяц был для меня? Прежде?
Месяц был что-то между
Бабочкой и ее смертью - сутки.
И теперь сутки, но слишком много прошло
Сквозь меня всего.
Сплю не чутко.
Но жутко
Оставаться одной.
Шутка! Мне не жутко,
Мне уже ничего не жутко!
Мне хочется просто - чтоб утром дождь.
Пусть слякоть, пусть Москва река выходит из берегов.
Пусть утонут на Красной вождь,
А с ним Есенин и какой-нибудь Мариенгоф.
Что мне до них?
Их жизнь - это месяц,
Мой месяц - целая жизнь.
Или минута? Или от начала до концы мессы?
Я не разбираюсь. Я листки потерявший артист.
Или беллетрист,
Который у себя же крадет,
И пишет, пока не кончится пот.
Простите, вот.
вот
© Copyright: Ейне Евшенко, 2023
Свидетельство о публикации №123021109431
Свидетельство о публикации №123021109431
Рецензии