Ж

Когда Фаине Георгиевне сделали замечание, что в литературном русском языке нет слова «жопа», она ответила — странно, слова нет, а жопа есть…


———
О, мой дорогой, эти лета — огромная призма.
Кому бланманже, а кому — завиток поросячий.
О, мой дорогой, кто хорош, тот всё так же не признан.
Здесь тупо футболят планету солдаты удачи.

О, мой дорогой, каракатицы мутят чернила.
Перо заряжай и пиши, чтоб не спятить от боли,
Когда рядом щёлкает челюсть Харибды и Сциллы,
Жующая трюфели и фуа-гра в профитролях.

Отрыжка, картишки, на скатерти порох просыпан,
И дама, вся в чёрном, снимает на мыльницу лица.
Посмертные маски по Стиксу плывут, словно рыбы.
Недвижим белёсый парок над кипящей ушицей.

О, мой дорогой, эти лета — огромная жопа —
В ней все мы, просвета, увы, не видать ни на йоту.
Чего же стесняться, ты знаешь, слова не койоты,
В них всё от контекста. Плесни-ка, мне в чашечку, йоду.
Фиалки на шляпку и глазки пошире, пошире!