В лабиринте стылых улиц
Весь в размытых серых красках.
Ветер злился, что есть мочи,
Был отчаянно неласков.
То дождём, то мокрым снегом,
Кажется, без остановки,
Посыпало землю небо –
Странные зимы уловки.
Сосны мокли, чуть сутулясь,
И по веткам дрожь бежала.
В лабиринте стылых улиц
Жизнь, нахмурившись, стояла.
И, окинув тихим взором
Весь простор вдали безбрежный,
В души глянула с укором,
Что бываем с ней небрежны.
Тратим попусту порою.
Ноем: нравится не очень…
День скрывался за горою,
Ветер злился, что есть мочи.
Свидетельство о публикации №123021107255