Душа отца

Стакан виски исчезнет в  сладком дыму сигареты.
Играет тихо музыка , за окном слышен ветер.
И будет прошлое мелькать в голове, как флэшбэки.
Когда вспомнят лучшее об умершем отце его дети .

Его пиджак в наградах с войны, о которой  не знали.
Его пальцы красивые, что скользили по клавишам пианино и струнам гитары.
Его песни из колонки, что о многом нам с сестрой рассказали.
Его добрые глаза, когда бутылка не была важнее  семейных удач и печали.

А что мы знали о нем, если задуматься, честно, всерьёз.
Ничего, наверное, он все носил в себе , жил в своём мире грёз.
Не понимал никто зачем дымит сигаретой и стремиться потребить алкоголя пару доз.

Его любовь была непонятна, и далеко не бросала в дрожь.
Он вроде был всегда где - то рядом, но казалось, что слова его ложь.
Запомнилось только , что отдалился от всех насовсем, ушёл в ночь.
И что с ним там дальше творилось, если захочешь, все равно не поймёшь .

И вот, спустя годы, расскажет побольше о нем нам родня.
Он был контужен, и после войны жизнь уже стала не та.
Пытался построить счастливую жизнь не год и даже не два.
Но воспоминаний обрывки не дали, резали  душу ему без ножа.

И каждый раз помогали забыться, не сдаться - алкоголь и дым сигарет.
За счёт этих действий, ещё хотел жить он и видеть свет.
Теперь уже не важны эти рассуждения, рассказы и слова.
Его больше нет, и больше никому , никогда  не откроется книга его под названием - душа .

P.S. Как сказал когда-то отец, когда вырастишь своих , ты все поймёшь, мои поступки, мои слова и отнесёшься ко многому иначе.  Многое ещё нужно понять и простить, но такова природа человека, для всего своё время.