Портрет

И не беда,
Что у его камина
Остались угли,
Тлеющие угли…
Борис Губерман

А холод был невыносимый,
И в щели задувало.
Ладони грел он у камина
В большом унылом зале.

Не зал то был, а мастерская,
Где сгрудились портреты.
Художник, кисти разминая,
Воображал, что лето

Вошло к нему зиме на смену:
Его модель явилась.
Он не простил ее измены,
Но сердце гулко билось…

И он творил ее глазищи,
Зеленые, кошачьи,
Что ж, покупатель пусть не взыщет,
Пока художник плачет…

Теплом дышала та картина,
Мелькало пламя ало.
Хотя он знал, зола в камине
Средь угольков дремала.

Когда Она в богатом доме
Себя узрит в портрете,
Припомнит мастера ладони,
Пожар ладоней этих…

11.02.2023







 


Рецензии