Кто выдумал нас недужными, уставшими от всего?
Вот денег, пожалуй, нужно нам, а более - ничего.
Внутри - только лёд и ненависть, бездонная полынья.
И ангелы здесь, и демоны, и вечная их ничья.
А жизнь, как монета стёртая, все грани не разглядеть.
Нас трогает только мёртвое, ведь верим мы только в смерть.
И так временами горестно, а дом, как душа, вверх дном.
Но счастливы так бессовестно, как смертники перед сном.
Скользят, лишь касаясь платьями, безвременны и легки,
Оторванные от матери, простые твои стихи.
И стрельбища здесь, и пастбища. И небо - твоя кровать.
Привычка бродить по кладбищам - как будто бы привыкать.
11.02.2023
Привыкать
© Copyright: Елена Сигалёва, 2023
Свидетельство о публикации №123021102617
Свидетельство о публикации №123021102617
Рецензии